От самой первой капли, ударившей по крыше,
Цветастый Ург проснулся – и выглянул в оконце.
Разгуливали цапли. Нашёптывал камыш, и
Горячим светопульсом сияло в небе солнце.
Сиреневая тучка, нависшая над домом,
Вытряхивала дождик, как из сетей рыбёшку.
С улыбкой, потому что был с ним давно знакомым,
Рукой махнул Художник... Ург – тоже, из окошка.
Художник был в зените своей нелепой славы,
Когда в аул пустынный пришёл, для встречи с Ургом.
Смог дхарму оценить, и – налево и направо –
Раздал свои картины... И назван был – придурком.
Но, как бы то ни стало, Ург разрешил остаться
Художнику в ауле. С вот этих самых пор и
Живёт себе – не старый, любимый папарацци –
Художник. Потому ли и наблюдает горы...
Теперь он их рисует соломинкой на глине,
А дождик всё смывает, и холст к утру – как новый.
Пьёт, каплями, росу Вед и рассуждает – длинно –
О людях и трамваях... И Ург вставляет слово.
Мы там их и оставим, за тихим разговором, –
Глядеть, как у болотца разгуливают цапли.
Как тень ползёт по ставням, как цвет меняют горы,
И дзен из тучки льётся... – Из самой первой капли.