Я исправлю ваш слог
Под залог новой песни,
Но мне бы было интересней
Одеть темные очки
И почти разглядеть
Туманность
Вашей непредсказуемости,
Ну и что эта разумность,
К чему Вам она?
Эта четкая гадость диктует слова,
А Вы все записываете,
Попыткой обнаружить смысл.
Вымысел как и реальность
Растворяется строками,
И в этой произвольности
Есть откровения от а до я,
Что дотла не сгорят,
Высеченные пером подряд,
Стройным забором.
А беда этих разговоров
В том, что не дотянешься
Разглядеть подсознанье,
А опоздание заключается в том,
Что пером Вы выводите прошлое,
Гашеное и обезвоженное,
Обезоруживая меня;
Но я, в отличии от Вас,
Не подпишусь на пересказ,
И не замкнусь,
Не стану уходить от вопросов,
Вдаваясь в прозу действительности.
И в этой решительности
Я сама по себе
Принимаю позы мира сего
И мне далеко не все равно,
Что Вы это не понимаете,
Стремясь переделать границы.
Но слоги в словах не птицы,
Не воробьи, что б их ловить,
А переделать их,
Что перекрыть канал,
Закрыть таинственный портал
Между созерцаньем и вами,
Подойти глухими шагами
И захлопнуть эту дверь.
Кстати, недалеко теперь
И оглохнуть
От эдакого звука.