Знаешь, когда-нибудь ты устанешь бояться. Все устают.
Ты все равно заснешь, уже не опасаясь пробуждения. Утро далеко, хотя только очень уставший человек назовет то, до чего осталось пять часов, далеким.
Засыпай, мой сказочник. До утра и правда еще долго. Я посижу с тобой.
Я знаю, ты боишься проснуться не таким, каким уснул. Ты боишься измениться, боишься, что заживут содранные пальцы - ими ты находишь свои сказки. Тебе страшно стать не-Сказочником, и только я знаю, что это невозможно. А ты не веришь. И все же спи.
Пусть тебе приснится что-нибудь хорошее. Например, одна из тех историй, которые ты так чувствуешь и которые оставляют в душе ощущение теплого летнего вечера. Да, пусть тебе приснится очередная сказка. Пусть она будет доброй. Пусть она радует тебя всю ночь и не уходит с рассветом, как остальные сны. Эта сказка останется с тобой. Проснувшись, ты найдешь ее на подушке, около виска. Она будет похожа на золотистый блик или кусочек янтаря. Она останется, мой сказочник, и будет с тобой еще очень долго. Вместо меня, потому что я-то как раз из тех снов, что растворяются к утру.