«…Три тысячи «прощай, я ухожу»…
Три тысячи «никто тебя не держит»…
И казнью каждый раз карандашу –
Писать – стирать нелепые надежды...»
Мой карандаш устал и постарел…
Эмоции его точили остро…
Он думал: «Почему же я не мел…?!
Чтоб рисовать на тротуаре солнце просто…»
Но ежедневной пыткой – чей-то гнев…
Так лгать листам, не превращенным в письма!!!
Кричать во тьме чужой дешевый блеф…
Не ставшей этой боли экзорцизмом…
Он угасал холодною свечой…
Слезами рассыпая хрупкий грифель…
Он бы хотел остаться не при чем…
Не видеть чьих-то чувств горячих гибель…
Завидовал бенгальским он огням…
Вот бы гореть!!! И радостью искрится!!!
Его ж судьба была – оставить шрам
На побледневших и бессонных лицах…