Куда не глянешь, а в работах тех - цветы и лес, да озеро, да птицы, и терема природные небес, где всяк свободно мог бы угнездиться. Действительность и вымысел живут на роскоши пейзажного сюжета, куда вас мысли в красках понесут, туда и улетайте за поэтом – художником, царицей всех причуд, рождаемых под кистью – в нотюрморте, пастель свою безжизненность хранит, как музыка пожизненная Моцарта.
Засеребрило осень в этот раз, пока не стало солнце золотое, выискивать желательные краски и наполнять безбашенность собою. Потом румянец красный залился на площади почти венецианской. А петербургский тракт на почту звал, и охра вечность выливала маслом. Броня венчала каждый отблеск дня, отчётливость забвеньем становилась. Художник переписывал с себя, что отдавать всегда не торопилось. Он долго знак акрила подбирал, и малевал потом на честном слове, а каждый слой так быстро умирал, как только мог момент ему позволить. Всё в образ синей вазы завернёт, и тонкие цветы протянут пальцы по каждому, кто сердцем прикоснётся к искусству, как ручью венецианскому.