Он не придет.Он выпал в декабре
И умер в марте. По закону стада.
Его душа в жемчужной мишуре
Нашла покой последнего заката.
Он отплясал свой танец у костра,
Отголосил в продрогших подворотнях…
Он не придет. Поблекла мишура
И от «вчера»осталось лишь «сегодня»…
Мы будем петь,звенеть и зеленеть,
Крестить весну,благославлять на лето,-
Мы будем жить.Что нам чужая смерть?
Мы будем жить.Нам важно только это.
Но иногда, в закатной тишине,
Узрев беду в тревожно лёгшей карте
Мы вспомним о заснеженном окне
И о своём,пусть и далёком, марте…