Поэт
Волк ночной, что собакой прикинется снова -
одинокий и злой, на клыках его - мертвое слово,
что не встало в строку, не легло палой шкуркой под ноги,
волк ночной, что устало бредет по дороге -
у порога родного свернуться дворняжкой,
на ступеньке последней пред старою чашкой...
И в глазах его желтых - тревога луны заходящей.
Он один. Только он - настоящий.
Читатель
В уголке, где тепло, в одеяльце квадратном,
я читаю о вечном и непонятном,
я слагаю картинку из строчек без точек,
без тире и кавычек, и без заморочек
всяких ямбов, хореев и анапЕстов,
что грозятся поэтам с привычных насестов,
попадая в ловушки усталого смысла...
Словно узкой тропинкой несешь коромысло
родниковой водою плеща беззаботно -
а подошвам босым так легко и щекотно!