Одинокие волки ходят по кругу,
И бояться однажды, узреть,
Как в холодную, нежную стужу,
Их последней опоре удел умереть…
Там под сводом, голодным закатом,
Поглощая последнюю ночь,
Вольной птицей, взлетая и плача,
Ты не в силах ничем ей помочь.
Соль на раненых пальцах от боли,
Почему то сжигает глаза,
Здесь не хочется видеть…
Да на что тебе пустота…
Здесь ее серые массы поглощают и душат ветра,
Здесь не будет рассвета – заката…
Здесь… навечно… зима…