Если одну из нетронутых мной бумаг
Бросить на пол и слегка истоптать ногами,
Из неё уже не получится оригами -
Ни журавлик, летящий в небо, ни белый флаг.
Да и память о ней, за барханами января,
Пропадёт в ледяной пыли городских околиц,
В худшем случае - раннею стайкой простуженных горлиц,
В лучшем - тёплым дыханием красного снегиря.