Я пишу, а тем временем близится вечер.
Люди в окнах готовят на ужин еду...
Бог - уставший - похлебку небесную перчит,
Сыпет в стынущий суп за звездою звезду.
Распадаясь на слоги, уходят трам-ваи
По маршруту: “Конечная” – Вавилон.
Уплывает луна в облаках - на Гавайи.
Приплывают уныние, скука и сон.
Через пару часов, из бювара бульвара,
Разлетятся листы одиноких фигур,
Опустеет фарватер реки тротуара,
Заскрипят фонари колыбельный ноктюрн.
Кто-то дремлет уже, спрятав ноги под пледом,
Не осилив до дна областной ивнинг пост.
И очки с носа скатятся, велосипедом,
И газетный экспресс убежит под откос.
Вавилонское время. Ни много, ни мало:
Без пятнадцати юго-восточнее дня.
"Time off" – с головою и под одеяло.
"Time for", – для последних стихов и меня.
Написать эпилог, как в пятнадцатом веке
Свой постскриптум писал мой коллега Вийон.
Город скоро уснет, - он сомкнет свои веки,
И неспящего в нем не добудится он.
(январь 2007 года)