Мне не верили. Я не верил.
Я в окно через ночь смотрел.
За окном в темноте горели
Полумёртвые палки стрел.
И амуры, оставив крылья,
Уходили пешком назад.
Это было ужасной былью.
Это был бесконечный ад.
Стрелы стали золой разлуки.
Крылья сильных и светлых чувств
Разорвали чужие руки.
Мир стал пуст. Абсолютно пуст.
Мне не верили. Это страшно.
Ведь любому, кто хочет жить
Очень нужно и очень важно,
Чтоб он верил и мог любить.
Но когда я кричал созвездьям,
Когда душам, сердцам кричал,
Я встречал немоту возмездья,
Я неверие там встречал.
Обезумев от этих криков,
Хриплый голос моих стихов
В тишине замолчавших скрипок
Разбивался оркестром слов.
Мне не верили. Это больно.
Вытирая плевки с души,
Я себе говорил «Довольно!»,
Но в душе продолжалась жизнь.
И она, как чужое тело,
В безразличной уже груди
Восхищалась, страдала, пела
На изломах того пути.
Жить без веры никто не может.
Люди живы одною ей.
Верить людям, наверно, сложно.
А любить во сто крат сложней.
февраль 1989