Над листом...
Нет точки опоры.Исчезли стихи,
Давно за перо я не брался.
Наверно,пора отмывать мне грехи,
Которых не делать старался.
Не ведал я грань-за которой черта,
Как лезвие бритвы,как рана,
И день наступивший увлек во вчера,
Где помыслы чистые канут.
Но лист , на который ложатся стихи,
Двойного стандарта не примет...
Я столько на свете смолол чепухи-
Все строчки навряд-ли изымешь.
Мы долгое время не смотрим в себя
В быту торопливом,как в мыле,
И время- за это-наш строгий судья
Когда-нибудь срежет нам крылья.
Сквозь боль и по ранам-вернись за черту,
Покайся у кромки,у грани.
И чистым иди,и к холсту ,и листу,
И чувство тебя не обманет.
Направо-налево -советы даю,-
Я лучше последую им же.
Я сам себе в душу с укором смотрю
И делаюсь лучше и чище.
© Copyright:
Рафаил Синцов, 2007
Свидетельство о публикации №107012202842