Вот, наверное, все.
Ветра скрежет,
небо тучи свинцовые нежит,
солнце светит, надеждой пленя -
но не будит, не будит меня.
И другой вдаль, вперед за победой
по веселым дорогам поедет,
кочки, грязь костеря и кляня -
но и он не разбудит меня.
И раскаты в дубравах, и пенье
птиц, багрянец девичий осенний,
дым костра за углом куреня…
Я останусь в прошедшем, согретом
золотистым течением дня,
одуванчик и пряности лета
защекочут… Но нет, не меня.
Прорасту муравой, бересклетом,
не жалея,
не злясь,
не кляня,
и останусь с тобою и светом,
даже если не будет меня…