Осень в долине желтой реки
роняет на землю листья с дождем.
Осиротевшие деревья тянут руки,
к отяжелевшему небу, мечтая о нем.
Ведь деревья в него влюблены,
влюблены еще до появления на свет.
Ведь деревья при жизни обречены
смотреть в глаза, отраженные вверх…
Отяжелевшее небо так близко,
твои руки сомкнуты опять не на мне,
но когда твои губы шепчут: «Останься»,
я верю, это первая весть о весне.
Ветротекущие облака не для нас,
детей талой воды и желтой земли.
Голубая волна твоих глаз – это осень.
Птица Луань в зеркале уходящей реки.
Чтобы подняться вверх, надо пасть очень низко,
моя жизнь – синусоида в осях дней,
но если ты мне прикажешь остаться,
я отменю это время дождей.
Шальной ветер, лепящий черное с белым –
ретроспектива несбывшихся снов,
ведь твой запоздалый смех
звучит раньше моих первых слов…