я не поэт
и не кудесник,
не мастер кисти и
холста,
во мне звучат порою
песни –
их знают лишь мои уста,
когда во мне
звучит мелодия,
весь мир доступен
для меня,
моя страна
всегда холодная
не даст мне повод жить,
кляня,
и белый снег
такой колючий
с шипами неизвестных
звёзд,
и каждый день,
который мучит,
когда мой путь
совсем не прост,
и ни к чему
мне быть поэтом,
чтоб книги
толстые писать,
сорву я розу
на рассвете –
и запоет ее роса,
не на холсте,
не на странице
из рукава
моей весны
взлетают наяву
синицы,
перелетая в чьи-то
сны,
быть не поэтом,
не кудесником,
где лик таинственной
судьбы
отбрасывает тень
чудесную,
мне не легко,
чтоб всё же – быть.