За плотной шторой
бледным светом
Горит свеча,
коптя при этом.
А мотылек,
подкравшись снизу,
Вдруг на крыле
поставил " визу".
И закружился
в вихре странном.
Припав крылом
со рваной раной,
К уже остывшему стеклу,
стремясь в глухую пустоту.
Его лизнул огонь кровавый,
А он ведь к свету рвался правый.
Так мы стремимся вдаль, в мечту,
Вдруг обжигаясь на лету...