Поэт (непьющие не в счет –
Речь не о странном)
Сердца людей глаголом жжет,
Своё – стаканом.
Ну, гребаный экибастуз, -
Ему соседи –
Сопьешься ведь, служитель муз.
А он – скорей бы.
Когда ж придет его черед,
Поэт обманет;
На водку он не изойдет,
А ею станет.
Пойдет Есенинская грусть
Вином по венам
И в полевую нашу Русь
Вернется вера.
Абсентом вдарит Гумилев,
Как дверцей шкафа,
И слышен Чада вечный зов,
И там – жирафа.
Прольется золотом аи
Нам Блок в стаканы,
Тоскуя в поисках любви
Прекрасной дамы.
Шекспир сыграл наверняка,
Став пивом пенным,
Проверен вкус его в веках,
И вкус отменный.
А если водка до краев –
Конечно Пушкин
(Поскольку это наше всё)
Ищите кружки.
…И каждый день читать готов
Я с чувством, толком:
Есенин, Пушкин, Гумилев,
И сверху – Блоком;
А утром, отдышаться чтоб
От скорби мира,
Глотать практически взахлеб
Всего Шекспира.