Каждая мышца сжимается,
каждая клетка болит…
В горьких напитках спасается,
ночью постель солонит
сотнею слез откровенных,
текущих от сердца рекою.
Бритвой ласкающий вену
мыслями только с тобою.
Так он сидит и страдает,
образ рисуя в мозгу.
Стонет, себя проклиная,
за то, что твердил: «Не могу.
Любить не могу. Да и вряд ли
на свете кого полюблю…
Не надо считать то проклятьем,
ведь я без любви, как в раю!»
Сейчас он сидит и страдает,
завесой укрыт сигаретною.
Красным вином заливает
чувство любви безответное.
P.S.:
Насыщался лишь от влюбленности.
«И так будет всегда», - он себя уверял.
Кратковременной увлеченностью
был доволен. Но все ж прогадал:
Лавиной из потухшего вулкана
любовь изверглась, жар возник.
Виной всему – тот поцелуйчик пьяный,
тот чувственный обманный миг.
***