Он колокол, он царь… на полчаса,
Глашатай, дух – не духовой, не струнный.
Когда пророчит смерч или тайфун он,
На волоске все помыслы висят.
Приговоренный, призванный звенеть
Над городом чуть свет по воскресеньям,
Свой звук несёт к земле, как лист осенний,
Где непокой с покоем наравне.
Всё выше, языкат и говорлив,
Он воспевает вечное не всуе,
Так чайник извергая пара струи,
На кухне предвещает мини- взрыв
вселенский. Обречённый не молчать,
Зов осязаем, как жужжанье мухи,
Что бьётся о стекло в предсмертной муке
Заложницей лукавого луча.
И он как будто с кончика иглы
Сорвётся вниз и протечет сквозь купол,
Сквозь колокол в мир спящих пар и кукол,
Воспитанных по правилам игры.
Дотянется вразвалку до земли,
Чтоб подсластить сок манговый на завтрак
И круаcсан, и возвращенье в завтра
Твоё… пока звенит, звонит вдали…