Кто-то спросит: "Что такое осень?"
Ты ответишь: "Осень - это дождь".
Кто-то скажет: "Растворилось небо.
Его нет и больше не найдёшь".
Ты напишешь: "Осень - это слёзы",
Кто-то скажет: "Горькая на вкус".
Шелест листьев ранит жёлтым ядом,
И тревожит ранящий укус.
Эта мысль растаяла в туманах,
Словно капли долгого дождя,
Заплуталась в собственных обманах,
Потому что осень - это я...