Время с тихим шелестом сочится через клепсидру полузимнего дня. За окном шестое января пополам с капелью, грязью и сумерками. В комнате темно, тихо и холодно. В комнате едва слышно перебегает по циферблату секундная стрелка и шариковая ручка шуршит по листку бумаги.
Я сижу на полу под окном и безуспешно пытаюсь отловить и склеить роящиеся в голове обрывки строчек и фраз. Я хочу стихотворение, несколько беглых росчерков в замызганной тетрадке. Опять получается твое лицо - синий контур на листе в клетку.
В состоянии влюбленности я - абсолютно нетворческое создание. Второй год уже не пишется ничего внятного. Не отпускает ощущение собственной бездарности - поэтической и женской.
Не получается быть рядом с любимым человеком. Не получается сочинять.
На стенном календаре цифра 16 обведена красным маркером - экзамен. Мне бы готовиться, а не страдать ерундой. Достать бы учебники, закопаться в них поглубже... Не получается. Студент из меня тоже бездарный.