Мне не нравятся придворные поэты,
Их претензии на звание кумиров,
Мысли, что в шеренги строк одеты,
Выхоленность их салонной лиры.
Мне не нравится, что строят над Высоцким
Шаткие помосты славословий
Розенбаумам, вручая им цветочки,
Не одной они с Высоцким крови.
Мне не нравится, что больше нет Володи,
Что тогда его не удержали
Те, что были недрузьями вроде,
А теперь его друзьями стали.
Мне не нравится, что их теперь сравнили:
Голос не был оперным и что же?
Равным не было и нет ему по силе:
Слушали – мороз бежал по коже.