Он.
Он был не молод,…седина уже посеребрила его волосы. В его глазах была бесконечная тоска, и усталость. Он просто существовал в своей маленькой халупе, занимаясь любимым делом, ремонтом старых прохудившихся башмаков. Он был полезен, и это единственное, что приносило смысл в его монотонную жизнь.
Он любил, слушать птиц по утрам. Он любил, когда всходило солнце…и первые лучи касались серого окна, он любил эти минуты, когда все пробуждалось от сна…
Встреча.
Был вечер,…он не любил вечера, в это время одиночество очень громко давало о себе знать. Ужин как таковой являлся коркой хлеба…и стаканом вина, так как он, к сожалению, был не единственным башмачником во всей округе.
Погода была мерзкая,…дождь лил просто со страшной силой, как будто хотел разбить все, что мешает каплям добраться до земли, неугомонная гроза слепила глаза.
Приезжая, заблудившись окончательно в этом городе,…попала еще и под дождь. Уже темно, как добираться когда не у кого даже спросить дорогу.…Отчаявшись, она вбежала в первый попавшийся дом.
Он чинил старый сапог, когда услышал стук,…он был удивлен, так как к нему уже давно никто не заходит. На пороге стояла она, вся промокшая насквозь… внятно она не могла объяснить ничего, так как от холода, у нее зуб на зуб не попадал. Он впустил ее… Дождь, и разговор не о чем…превратили этот убогий и холодный дом, в самое теплое место на земле. Так они просидели до утра…его глаза светились, а она вновь стояла на пороге, что бы уйти…
С тех пор он полюбил вечер… дожди и грозу, но разлюбил утро…и рассвет.