Цвет небес – и описывать нечего.
Старый март надувал паруса.
Время суток - меж утром и вечером.
Пересёкший дорогу прусак
торопился проветриться,утканный
шестиножьем с усами, в навоз –
там микробы с нечуткими чувствами,
прекратив бестолковый митоз,
взяли тремп минилап макроусого,
встречу лета верхом посмотреть.
Ёлки-палки жизнь! Вспомнилось: пусто там,
мне осталась, к тому же, лишь треть.
Вижу цвет, даже чувствую запахи,
всё – из прошлого. Память блестит:
заискрилась всей рыбою Астрахань,
через рельсы – Серёга-бандит.
Жив ещё? Или в яме микробами
он ограблен, раздет до костей?
Прусаки меня в детстве не трогали.
Он – ударил за то, что еврей...
8.4.2001г.