***
Под ворохом зимних растений
сторуких с макушки до пят
приходят какие-то тени
и ловко о нас говорят
одна из них синим живая
на новом батуте лежит
другая под землю ныряет
в пропахший тюрьмой лабиринт
ей нету святее и слаще
чем в длинных ходах каземат
где петли как стонущий мальчик
и сон медным вкусом богат
я этого мальчика знаю
когда он болел, что есть сил
под окна подсобкой вставая
неоном гудел магазин
и что-то наверно да будет
цементу поверху снежок
и утро спокойно добудет
сырой из груди пирожок