Рок-н-рольная юность обратилась
в попсовую старость.
Мы не из могикан, и конечно же,
не из последних,
Но недавно узнали, что нам
немного осталось
В дневниках кем-то потерянных
поколений.
Не заметив прихода весны, но покинув берлоги
своих заблуждений,
В сотый раз стоя над бездной, в тысячный раз
вопрошая совета у неба,
Мы не просим прощенья у тех, кто знал нас
сквозь призму своих ожиданий,
Мы принимаем всё благодарно, но
не открывая спины.
И это связь глубины с глубиной,
Это непостижимость дорог, не предсказанных нам,
Это преддверие утра, это песня строящих храм,
Беспричинная радость идущих,
Потому что их никто не звал за собой.
Мы без толку ломали вёсла в руслах высохших рек,
повёрнутых вспять,
Мы боролись за мир в декорациях мира, мы просили
благоволенья у кукол,
Наши отцы завещали нам то,
что они называли свободой,
Научили нас на объявленье любви
отвечать войной.
Но дороги стали нам домом,
а волосы наших подруг - покрывалом,
Их глаза научили делиться тем, чем можешь согреть
при помощи нот.
Мы познали себя в испытании болью,
в ожидании чуда научились творить,
В ненаписанных нами книгах – вечный апрель
за холодной стеной.
И это связь глубины с глубиной,
Это непостижимость дорого, не предсказанных нам,
Это преддверие утра, это песня строящих храм,
Беспричинная радость идущих,
Потому что их никто не звал за собой.
Апрель 2002.