Сдох червяк во мне, червь сомнения,
в зоопарке души – день траура
по скотинке. И, тем не менее,
в одиночку и, даже, парами,
твари вымысла бродят рядышком
между строк и страниц на поминках
мысли. Помнишь? На солнце пятнышки,,
что кручинишься, что же больно так?
Червяком выдавливать прошлое,
вспоминать, как рабом был памяти –
страшно. (Как выслушивать пошлости
с языка дурака – не нравятся).
Тут опять ко мне тень – с вопросами,
черви обзавелись двойняшками...
Жизнь как сыр, изъедена просто так,
без ответов, поэтому тяжко мне.
Сам себя грызть – какие радости,
пусть – ручным червяком сомнения,
ощущаешь осадок гадостный,
не смываемый даже временем.
И какого чёрта давление
за грудиной - усталость возраста?
Кардиальных сосудов пение
простудилось. Сначала? Поздно ведь.
5.04.05