Осенним утром в переходе на Арбатской,
Увидела я девочку со скрипкой.
Стояла девочка с улыбкой,
Она прекрасна: как из сказки!
И пальцы ловкие по струнам колесили,
Дитя прекрасное стоит босая.
Играет милая. Из глаз её слезинки лИлись,
О чём ты бедная моя сейчас мечтаешь?
Кусочек хлеба тебе нужен,
Чтоб скрипка невредимою была.
Ещё мечтаешь пережить ты стужу,
А что ещё? А ничего. Об этом говорят твои глаза.
Прохожие остановились,
И тихо слушали её.
Все перед девочкой столпились,
Кричал народ: "Ты чудо! Только чудо чьё?"
А фея милая игру вдруг прекратила,
И смотрит каждому в глаза.
"Забыл ты что ли, чьё я чудо? Я не забыла.
Отвечу вам: от Бога чудо я".
Эх, милая! Стоишь совсем босая!
В лохмотьях вся. Ещё такая маленькая ты.
Ах, солнышко, душа твоя большая,
Ты знаешь больше всех, созданье простоты.
....
Прошло, наверное, лет десять,
И образ этот чудный сердце покидал.
Но вот, пошла я в зимний месяц
В консерваторию. Меня туда мой друг позвал.
Сказал, что будет знаменитость,
Что гений будет играть там.
На сцене вся в шелках...О, Муза!
Не верю я своим глазам!
И не ошиблась Я!
На сцене - девочка моя.
От Бога чудо ты,
Создание пронзительной и острой чистоты.