Ваши глаза кажутся больше за стеклами линз,
Да и лицо уже выглядит не таким, как прежде,
Как и руки, впрочем… Можно менять одежду,
Привычки, стиль, но увы, мой принц,
Руки с лицом выдают наш преклонный возраст,
И зеркало заставляет все чаще смотреть, беспокоясь…
Я не в претензии, что вы! Года – тот капитал,
Что не обесценивается никогда. К тому же,
Опыт, который приходит с ними, бывает нужен
В жизни почаще, чем юности бурный шквал.
Вы изменились, мой принц. Впрочем, все мы,
Появляясь на свет, предназначены для перемен, увы.
Все начинается, все забывается… и только на сердце швы
От застарелых ран иногда тихо ноют. Такова теорема,
На которой основано происхождение бытия.
Вы меня помните? Вряд ли. И даже я,
Напрягая память, могу вспомнить лишь осколки
Тех страстей, что терзали нас много лет назад…
Со временем они превратились в очень медленный яд
На вонзенной в душу невидимой рукой иголке.
Тем не менее… Воспоминаний калейдоскоп
Крутится перед глазами картиной сюрреалиста:
Красное платье с черным воротником, монисты,
Волосы, падающие на мокрый от пота лоб.
Ваша шпага, чья острота спорит с выражением глаз,
Трава на поляне, примятая нашим визитом…
Пожалуй, и это все, что связало когда-то нас.
Впрочем, казалось, оно было быстро забыто….
Я ошибалась. Сейчас, глядя вам в глаза,
Я понимаю, что жила лишь для этой встречи,
Чтоб, несмотря ни на что, подойти и сказать:
Карта памяти – джокер колоды. И бить ее нечем.