– Пора. Пошли...
За спиной мягко, без стука, закрывается дверь. Там в полутемную комнату заглядывает закат, и лежат на полу и стенах причудливые тени, и ничего нет лучше, чем сидеть в кресле в одной из таких теней, и слушать закатную симфонию, исполняемую неведомым оркестром... Но что делать, пора так пора.
– Проверь калитку. Режим безопасности стандартный...
Мимо деревянной ограды, по узкой тропинке туда, где за домом начинаются луга…Тяжелые ботинки утопают в ковре из трав, шагов не слышно... На востоке уже темнеет, отсветы сиреневато-розового неба ложатся на землю. Одинокая туча изо всех сил тянется к закату, медленно и неуклонно приближаясь к нему, вытягиваясь и постепенно растворяясь в вечернем воздухе.
Вверх, вверх по склону, по рыхлой земле, в которой вязнут ботинки (почему они все время в чем-то вязнут или утопают? Как-то так случается, что не бывает у нас твердой почвы под ногами...) Свет из-за горизонта все ярче, облака расступаются, открывая взгляду потрясающе великолепную картину. Лучи уже зашедшего солнца бьют вверх, окрашивая облака в тот самый сиренево-розовый цвет; чуть в стороне тучи сгущаются, и между ними блестит полоска зеленого неба – я видел такой цвет на старинной иконе, не небеса ли поделились с мастером?
Невозмутимо созерцает закат высоковольтная линия, и ветер вполголоса делится впечатлениями с березами на холме... Если обернуться, увидишь порозовевший купол храма – точно капля Его крови окрасила железо... У самого горизонта облака будто тлеют, и лишь кое-где сквозь них прорывается пламя, а некоторые будто добела раскалены, и непонятно – то ли это белое облако, то ли закат прожег небо насквозь, и видно, что ТАМ, ЗА НИМ, след Бесконечности...
Молчание и неподвижный взгляд, устремленный вверх...
Туча еще больше вытянулась вперед, будто под действием невидимого магнита, и внезапно понимаешь, что имя этому магниту – одиночество. А ветер – и рад бы ей помочь, да слишком слаб и заворожен МУЗЫКОЙ...
Ты сейчас дома, уютно устроилась в кресле, в тени, допиваешь кофе и глядишь в окно, чуть щурясь, словно подмигивая закату. А я – как эта туча, и хотел бы вернуться, да не могу...
Дорога перемахивает через горизонт и, наверное, упирается прямо в закат. Кажется, осталось каких-нибудь пять шагов.
Подождите немного, мы уже идем...
9 октября 1998 г.
22:41