ни сказки, ни даже намёка на повесть.
бесконный мой друг, непролазная осень
наш голенький город блокадно зажала
в неловко засвеченном дне; я лежала
у правой руки; не просить, не бояться -
нас мало ещё, нас всего дней так двадцать.
и в голову сонный бродяга-январь
стучится, клянётся, что снега не жал
ко совсем, но истерзан делами.
ну, друг мой бесконный, мой рыцарь в панаме
волос, расскажи - я, конечно, останусь -
про то, как на глаженной бордом горе
жизнь так кантанётся, чтоб я не боялась
лежать на, твоей всё же, правой руке.