Я сочиняла себя. Получалось фальшиво и плоско.
Повесть моя ухмылялась и красила годы в полоску.
Повесть коробилась и не вмещалась в готовые рамки.
Больно кусала ладонь. Кровоточили мелкие ранки.
Я сочиняла. Как конь, дико ржал над сценарием критик.
Я иссякала. Покой колыхался в разбитом корыте.
И на последнем рывке, исчерпав календарные числа,
Я сочинила тебя... Наконец- то мой мир получился.
Впечатлило: http://www.stihi.ru/2006/12/10-565