Ни мир, ни век - не наш...
Зачем придумал кто-то больной бездомный дух, где правит бал тоска?
Стоит безмолвный страж за каждым поворотом,
изматывая слух шуршанием песка
в расколотых часах...
А времени крупицы на жерновах пространств опять истерты в прах...
На темных небесах воздастся нам сторицей –
за мглу непостоянств, за этот вечный страх –
казаться, но не быть...
Идти не по дороге...
Сомнительный покой - дышать, но не гореть...
На лестницах судьбы нахмуренные боги,
махнув на все рукой, пытались не смотреть,
как одинокий знак - легко и безупречно
рисует свой привет сквозь паутину слов,
и стряхивает мрак, который длился вечно,
и пропускает свет сквозь хрупкое крыло...