Как плоды стихи растут,
На пылящем предорожье,
И теней-поэтов ждут,
Что без жизни невозможны
Кто бранит в душе мещан,
И кто выше повседневных,
Тот, кому бинокль дан
Ощущений многомерных
Кто на строчки нанести
Может жизнь свою и долю,
Кто поможет пронести
Людям грешным Божью волю
Кто стремится только ввысь,
Зная,что отвергнут будет,
Писарь Божий,не ленись,
Время вечных не осудит!