Благословенным сентябрём
В Воздвижения свет горячий
Каким-то чудом все идём!
Бредём!… Не шествуем – а плачем.
Об обретении Креста
Возможно ль радоваться чище
Тех, кто Креста зовёт и ищет?
Чьи исповедуют уста:
«О, нас незримое порой
Всего больнее бьёт и ранит,
И счастье так легко обманет,
И свет как будто бы чужой…
И мы, бедой совлечены
С своих рублевых пьедесталов,
Порой незримо так полны! –
Тем, Кто был здесь. Кого не стало…»
Ты где?... Ты где?! – всю жизнь искать!
О, тяга горнего, родного!…
Для стада, малого такого, –
Луг и Пастух, Отец и Мать, –
Ты весь, Незримый, над толпой
К нам – на Кресте! Прибит бесслёзно…
Сентябрь и звёзды. Поздно. Поздно.
Мы обрели, но Ты – Другой.
Теперь Ты здесь за гранью слов,
За перекладиною смысла.
Надмирным золотом садов
Над нами тишина повисла.
Пусть... Этот малый Крестный ход -
Злачён, как день, который не был.
Я верю: ищущий народ
Злачён и свят, а нимбом – Небо.