На смертном одре... запах тлена,
Душа стремится в небеса,
Сбежать чтоб от земного плена
В мир, где творятся чудеса.
Огонь свечи и теней блики
И мантии бардовый цвет,
И кажутся как будто крики
Душ, что не встретят уж рассвет.
И чтенье Псалма сыном Божьим,
Могильщик в нетерпении ждет,
И воздух весь насыщен дрожью
И слышно - Смерть уже идет.
И холод, словно нож по коже,
Забыться не дает на миг,
Последний вздох на смертном ложе,
И запах тлена, тени блик.
Священник смолк... воск догорает,
И вот он, жизненный венец,
Могильщик гвозди забивает,
Теплее стало... Всё, конец.