Сгорит прощальная свеча
В кругу печального безмолвья,
Когда не станет Москвича,
Будут цветы у изголовья.
Раньше все Родина звала,
Но я никак не соглашался.
Сначала оторопь брала,
Потом привык, в Москве остался.
Под шлейфом Млечного Пути
Мы, как и звезды, непоколебимы,
Где нам последнее пристанище найти?
Еще мы Родиной взаимно все любимы.
И в подтверждение тому
Не просто сон мне этот, снился:
В нем завещал Я самому,
Что Я умру там, где родился.