Афган

 
Те, кто не шли на Кандагар,
Кто не стрелял в упор по духам,
И не глотал в броне угар,
Те знают про Афган по слухам.
Но только знать они должны,
Как дают знать старые раны,
Нам часто снятся сны войны,
И память бредит в снах Афгана.
Как лилась кровь из рваных ран,
Как превращались в мясо пушки.
Как взводом шли на караван,
И как спасали нас вертушки.
Там часто снился отчий дом,
В нём жизнь лилась не в счёт кукушки,
И как прекрасен летний гром,
И прыгали не те лягушки.
Уже прошло не мало лет,
Я помню, как рванула фуга.
Всех тех кого со мною нет,
Как потерял в ущелье друга,
Дал Бог нам ярости и мести,
За всех убитых в той войне,
Мы не вернулись грузом двести,
Так значит, будем жить вдвойне.