Она отцову рукопись сожгла,
Как в омут прыгнув -махом, не читая,
Казалось ей, начнется жизнь другая,
Где вместо памяти - одна зола...
Один лишь раз всплакнула, когда сын,
Одиннадцатилетний пацаненок,
Своим нетвердым почерком косым
Про душу написал, не про девчонок.
С тех пор минуло восемнадцать лет,
Как снова вдруг стихами сын увлекся,
Потусторонний в них маячил свет,
Как будто он от дел мирских отрекся.
Однажды, когда в ночь строка не шла,
К нему видением явился некто,
И встреча эта сыну помогла
Найти в поэзии искомый вектор.
С того момента, что бы ни писал,
Он сам порой не мог никак осмыслить,
Как будто ему кто-то навязал
Какие-то неведомые мысли.
И только мать его смогла понять,
Откуда это в нем взялось такое:
Сожженная отцовская тетрадь
Из пепла внуку не дает покоя...
Жизнь - это не тетрадь чужих стихов,
В ней парадоксов множество найдется,
И, может, вместо собственных грехов
Грехи чужие искупать придется.
07.12.2006