Все то же самое – черемуха цветет,
И не по-майски жарко сердцу стало.
И я упрямая – меня никто не ждет,
А я целую мятость одеяла,
Которой завтра стукнет год,
Нет, два… Два года
Без цветистых обещаний,
Холодных слов и радостных прощаний,
Два года стерва с прялкой уведет.
Все те же лица с постеров блестят,
Ковер все так же смят и много пыли.
Наверно, кто-то ждет меня и рад,
Что те ушли и больше не звонили
И, видимо, уже не позвонят,
Лишь вспомнят в ностальгическом оргазме,
Что есть такая девочка. Ну, разве,
В том, что я выросла,
Хоть кто-то виноват?
«Подумаешь, какая…», - хмыкнет он. -
«Да разве может что-то измениться,
За год?» Вполне. Ведь я уже не птица,
А ты не тот, чей жирно телефон,
Я зачеркнула в старой ноут-книжке.
Мы были девочки, вы пошлые мальчишки,
Короче, это был счастливый сон
И хорошо, что был - могло не быть
И сразу после школьной вечеринки,
Не научившись плакать и любить,
Стирала бы пеленки и простынки...