В свалившемся на голову наследстве
Который день копается зима:
Бездумно продолжает ручейки
Чернильных лужиц, варит свой кулеш
Из листьев и растаявшего снега -
То кошку дохлую с дороги подберет,
То голубиных перышков добавит,
Попробует и палочкой мешает.
А на проспекте между тем лотки
С китайским дождиком и звезды, и шары.
Здесь вечерами щелкают петарды,
Бывает небо вспыхнет фейерверком
И кланяется, подобрав цветы.
Кто празднует бенгальские огни,
Кто имя бога составляет из
Оберток целлофановых, хлопушек,
Распоротых пороховым зарядом.
Из брюха вместо крови конфетти
Течет незамерзающей рекою,
Лечебницу минуя у моста.
А что зима? - рассеяно глядит
И на затылке трогает косичку,
Сморкаясь на потеющий асфальт,
Всем видом говоря: еще не время...