С. П.
Один сокрывшись в экс столице,
Пишу тебе, сердечный друг,
Присытясь пить, устав поститься,
И презирая все вокруг.
Себя же более, чем прочих,
Превыше всех явлений в вне.
Ищу покой в бессонной ночи,
Не находя его во сне.
Живу безрадостно, как встарь,
И больше прежнего без смысла.
На кухне бьет в окно фонарь,
Что б в темноте чего не вышло.
И не выходит ничего
Кроме естественных продуктов
Жизни и тления; стихов
В числе не много их, как будто.
Природа нас не создала
Для разговора с томной музой,
Для тайны истины. Зола –
Все, чем мы будем, быв обузой.
У сфинксов сколот угол рта.
Святых добила легитимность.
Теряя функцию шута,
Поэт утрачивает чинность.
Не пресеча желанья петь,
Влачу часы почти беззвучно.
Нас и учили лишь терпеть,
А, по сему, роптать мне скучно.
Прости меня, коль где был прям
Сверх всякой меры или косвен.
Сдается, в чем-то вышел срам,
Но он, как все под небом, сносен.
Прими признанье: был нахал
И без причин к тому заносчив.
Жалею, что тогда смолчал,
Хоть, как и в прочем, то без злости.
В виде письма, из экс столицы
Я шлю тебе сей каламбур.
Наверно, сам не меньше бывший,
Сердечный друг твой, Дмитрий Тур.
06. 12. 2006.