Чехарда Маяковского на пожелтевших страницах,
Прокуренные пальцы, помятые лица,
Слипшиеся даты в надежде слиться
В одну короткую строчку жизни,
Быстро забываемую назло дороговизне.
Еще наблюдение за деловым страхом
Или за прахом собственного производства,
И ночные бдения, малой птахой
Вылетающие из общаги под пьяным руководством.
Все это произвольное стечение марта
Легко укладывается в изречениях на партах,
А потом разносится по далеким окраинам,
Неожиданно возвращаясь Каином или Брайаном.
Любому индивиду подвластно искусство
Раскройки шкуры Малой Медведицы.
А значит, рядом не будет пусто
И непонятно во что, но верится.