Растаял снег, и обнажилась суть
Дворов, растрепанных, как наши чувства,
И слов разрозненных торжественная муть,
И смутность образов – слагаемых искусства.
И мимо, по касательной, в кювет,
Проходит путь опального поэта,
Он неприкаянный идет по свету,
Ему на этом свете места нет…
За ним все тянется по следу нить –
Нахальных обысков, испуганных признаний,
И не уйти нам от воспоминаний,
О том, что всем так хочется забыть…
Ты заглушила, рабская страна,
Свободный голос бедного поэта,
И он опять с котомочкой по свету,
Бредет, а наше дело – сторона.
Под гнетом штампов, лозунгов, клише,
Согнулась мысль, и вряд ли разогнется,
И потому сюда он не вернется,
Здесь слишком трудно дышится душе.
Здесь спертый воздух, а кругом – стена
Безверья, косности и невниманья,
Мы топчемся на грани пониманья,
А чья вина? Не наша ль в том вина?
Что без плода промчался этот век,
И мы живем, как прежде, облегченно,
А что поэт? Вздыхает обреченно.
Не потому ль не выпадает снег?...
Ноябрь 2006
(под впечатлением от воспоминаний
Н. Мандельштам).