Едем окраиной Вологды, поезд не взял её в лоб,
Инеем пишутся бороды вдоль коченеющих троп.
Как запятые меж строчками, лёгкий, прозрачный, густой
Мелкий ковыль между кочками красит берёзовый строй.
Тени бесснежного леса между бесснежных полян -
Это осенняя пьеса, тишь вологодских землян.
Избы пусты, огороды, да и дороги пусты:
Мало осталось народа… Только поля да кусты.
Редко тут слышится пенье звонкое прежних годов…
Может быть, всё населенье съехало в шум городов?
Иль горожане не в силах чувствовать сердцем село?
Кто «проезжает» Россию, вместо добра сея зло?
Ждут горизонты беспечные – будет ли лучше к весне?
«Сейте разумное, доброе, вечное…» - но наяву, не во сне!