Последний раз в двадцатом веке
Торгуют ёлками абреки,
Переводя в рубли метраж.
На стол – салат, без вариантов,
Шампанский «пшик!» под бой курантов…
И кончен век! Да ведь не наш?
Мы поживём ещё, покуда
Не призовут и нас отсюда
В те запредельные места,
Где Тот, кому предела нету,
Бесстрастно стряхивает в Лету
Века, как ягоду с куста.
Нет, нашим не был век двадцатый:
И появились мы некстати,
И жили как-то невпопад…
В нём обустроиться не в силе,
Всё в девятнадцатый косили,
А то и далее назад.
И новый век не наш тем паче.
Но безусловная удача,
Что мы, хотя не без потерь,
Всё ж перешли его границу
И гимном встретили денницу,
И будем дальше жить теперь.
Вглядись, ровесник полувека:
Ночь, улица, фонарь, аптека –
Пейзаж из окон всё таков.
И мы, душой без изменений,
Застряли в стыке поколений
И посторонних нам веков.
28.12.2000