Черней душой, белее - телом,
Кто в саже - всех белей.
Доколе?!
Где наши все -
Всех наших чудных дней?
Гулял их вольно стих на воле?
Искать пока - пустое дело.
Стоит унылое корыто,
Которое,
Увы - разбито,
По-прежнему всё шито-крыто,
И от угара всё во сне...