Оборванными нитями дождя
Рыдают небеса в тоске о лете.
И кто-то не простится уходя,
А кто-то, как всегда, за все в ответе.
И кто-то не выходит за порог
Согнувши плечи. И на мокрых стенах
рисую я углем - пока не срок
«остаться за…» …расчет привычно серых,
Убогих дней – не выжить до амнистий –
Что ж, не судьба. И выпрыгнуть за круг
Раскормленных за годы мрачных мыслей
Мне не дано.
Прости, мой милый друг.