Сонные картины, осени пейзаж,
Белые гардины, и трюмо, трельяж,
Мятая тетрадка, белые листы,
В них стихи пишу я, будто будишь ты.
Что-то сердце гложет, есть в нем непокой,
Эта боль, быть может, черный ангел мой!
Не дает взлететь мне выше облаков,
Будто лихолетье мне грозит из снов.
Милая квартира, рядом дочь, жена,
Только почему-то боль в душе одна?
Почему сомненья сдавливают грудь?
Хотя все желают, будь...Сережа...будь!
Есть понятье рода, может от того,
Моего народа, памяти всего,
Я один остался, мне недолго жить,
Хоть не исписался, хоть могу любить!
Будто улетели в дальние края,
Будто захотели, чтоб остался я.
Крылья не сломлены, цела голова,
Что же всё не так, милые друзья?
Что-то я не сделал, что-то не добыл,
Где-то не хватило мне размаха крыл!
И когда настанет мой последний час,
Я пойму, быть может, что сказать сейчас.
Потому что буду очень высоко,
И оттуда сверху видно всё легко,
И в прощальном крике захочу сказать,
Чтобы мне прощенья дали благодать,
И чтоб мне простили, что не так я жил,
Чтобы все узнали, что людей любил,
Что я завещаю помнить о добре,
О родных и маме, о своей земле.
Ты, прости любимая, нет, я не забыл,
И я столько прожил, так как я любил,
На земле держала лишь любовь к тебе,
Что не дописал я, не сказала мне!
18.11.2006г.