Как тянет написать про белый снег,
Что каждый год с холодными ветрами,
От ноября кидается в забег,
И до весны крошится под ногами.
Как тянет написать про облака,
Они вот – вот, готовы разродиться,
Потоками густого молока,
Раздробленного кем-то на частицы.
Про одиночество, похожее на явь,
Про старый плед, и лампу на камине,
Про то, что отправляюсь, завтра вплавь
За Афродитой в тёмную пучину.
Как хорошо за письменным столом.
Ко мне приходят долгими ночами,
То тень с животрепещущим орлом,
То лань лесная с синими очами,
То сетью распускаются цветы,
Переплетаясь стебельками в танце,
То снегом занесённые кусты,
Вздыхают от тяжелого убранства.
Мне хочется об этом написать.
Ты улыбнёшься: «Сказки, да и только».
Уж скоро ночь, разложена кровать,
И хлопотлива утренняя зорька.
Ещё немного, будут холода,
Окно покроют белые узоры,
Ты подожди, я расскажу тогда,
Как смотрят в небо рубленые горы,
Готов тебе рассказывать о том,
Что нет прекрасней песни соловьиной,
Но ты уже заснула крепким сном.
Такой родной, желанной и любимой.